Sangue.

Ao som necessário de: Possibility - Lykke Li

O peito ardia. A vontade era de se curvar ali mesmo, onde estava e se encolher. Deixar tudo a sua volta rodar e rodas e rodar. As palavras a sua volta faziam curvas, tornavam-se incompreensíveis e não chegavam a seus ouvidos. O olhar focado num único e estático ponto se mantinha lá, enquanto a única coisa que seu ouvido captava em meio a esse transe eram risos: ao fundo, alegres e descontraídos.

- O torpor voltara...de alguma forma ele voltara. - Refletia sua consciência anestesiada.

Repreendendo-se pelo desejo primitivo, de soltar o verbo e gritar ao mundo o que sentia, e querendo, querendo do fundo de sua alma, ser avulso àqueles sentimentos. Querendo ser adulto, maduro e alheio aquilo. Mas não o era.

O pior estava por vir, as palavras eram cruéis. Sua mente fantasia, cria, ilude e o faz sofrer. Sem dúvida, na grande maioria das vezes, o grande culpado pelo seu sofrimento é ele mesmo. E o pior, ele sabe disso.

Passada a presença, sem saber se ela o faz pior ou não, vem a solidão.

- Talvez ficar longe disso seja mais saudável. - supunha uma parte otimista dentro de si.

Não era. Com a solidão e a ausência, de que palavra fosse, que curva fosse, que riso fosse, vinha o silêncio. Assassino e masoquista. Rondava e dava asas á reflexão. À tão temida reflexão. O silêncio. O silêncio.

Sua mente tomada por uma frase, nebulosa, como uma fumaça preta em um compartimento fechado, causava asfixia à lucidez. E então sua mente fantasia, cria, ilude e finalmente o faz sofrer. Priva do sono, do mundo, da vida e de toda a felicidade do mundo. Asfixiado, cansado, sofrendo, sangrando enfim.

Após horas de nebulosidade, e muito sangue vem a exteriorização.
Uma dor pulsante, uma mente asfixiada, um coração dilacerado e o choro chega.
A ambiente perfeito para a proliferação do torpor.
Encolhido e com a consciência anestesiada o choro chega. O choro com saudade, o choro de ausência, o choro de amor, de nostalgia. De nostalgia extrema às raízes, ao lar, aos pilares. Nostalgia do amor. O choro. O choro.

Não conseguia olhar a sua imagem refletida no espelho. Uma soma de nojo, asco e repugnância por seus sentimentos primitivos se assomaram a medo, vergonha e fuga. Olhar o seu relfexo era como assumir sua fragilidade, encarar o problema, e sofrer muito, muito mais. As poucas vezes em frente ao espelho evitava o contato, e saía ás pressas.

Ao recorrer a sua metade, ao procurar o abraço, encontra a verdade, jogada em sua cara como o espelho o faria, como sua consciência tentava e como só sua metade conseguia. Ler a verdade, que já estava claramente dentro de si, era terrível. Dor, e mais sangue. Mais dor e mais sangue.

De repente, não mais que de repente, de um inusitado pilar vem o que o lado primitivo queria ouvir.

- Aja! Faça! Fale! - Gritava como se ja estivesse demorando demais para isso.

Tomado por uma verdade só sua, ignorando em parte o que a metade lhe dissera ele vai. Ele procura, e por incrível que pareça, mesmo sem a reciprocidade ele clareia. Sua mente é aspirada, seu peito é suturado, e o sangue é estancado. Uma sensação de calmaria, de leveza se apossa e com ela um respirar. O ar entrou nos pulmões e saiu. Fluiu em meio aquele torpor.

Em algum ponto dentro do seu ser, em algum ponto escondido, ele sabia que falar era tudo o que ele precisava. Externar era a resolução, por menos útil que fosse a repercurssão, desabafar era preciso. E isso se fez lei.

A calmaria continuou.

O tempo passou, o garoto andou, olhou, sentiu, andou, olhou e tentou até sorrir. A volta das presenças acalmou seu coração, a volta de quase todas as presenças.

No fim do dia, ao cair da noite, e com o retorno da solidão ele sabia. Sabia que toda a fumaça, toda a fantasia, e todo o sangue voltariam. Sabia que as nuvens voltariam, que as suturas ruiriam e o sangue joraria. Porque a calmaria era só passageira. E por mais bem aproveitada que fosse, ela acabava. Enquanto tudo aquilo externado não fosse, ela acabava.


E o torpor...ah. O tão temido torpor voltaria.